Ночь. Маленькое помещения. Везде привкус, или даже запах бедности. На фоне старых рам и лгкого снега. Который кружит за окном. Не высокий старик ежится в своей шерстяной желетке. Садиться за стол, смотрит на часы и шепчет в полузабытьи: - Ну вот… Ну вот…. Скоро придёт новый год… А будет ли этот год хорошим…?
Шопот переходит в невнятное бормотание. И он уйдя куда то далеко в мыслях, роняет бессильно голову на рукопись. Окно чуть-чуть приоткрывается и ветер, ворвавшейся через него разбрасывает листы рукописи из книги, которая уже не будет напечатана.
- Как же мне плохо. – Говорит старик, как будто кому то внутри себя. Отстранённо и спокойно. – Почему всё происходит так. Я не понимаю. Судьба слишком жестока ко мне. Хотя. Теперь мне всё равно. Ну и бог с ним. Ну и бог с ним. – Он продолжает что-то бормотать. Что то почти не слышное. И только в комнате, по которой ходит порыв ветра, обходя предметы, как будто слышится: - Приходит новый год. А я умираю. И вместе со мной умирают мои герои. Как жаль, что я погибаю не один. Как жаль, что я не смог провести их дальше… Так мало времени…
Он с трудом поднялся и его тело как будто врезалось в железную, пружинную кровать. Став её частью, как будто навсегда. Потому что теперь, они как будто слились в одно и застыли.
Пробило ровно двенадцать. И последняя мысль писателя, показалось ему странной: - Такое ощущение – подумал он – что сердце бьётся как часы. И остановиться с последним ударом.
И с последним ударом, сердце действительно остановилось. Он перестал дышать. Если раньше он был как будто отличен от обстановки – он был живым, то теперь, он с ней слился. Стал одним. И застыл в неподвижной, безжизненной массе. Став её частью.
И в этом мире, его рука, через несколько секунд, стала тяжёлая как плеть, свесилась с кровати, щёлкнув белыми костяшками по холодному полу. Как сигнал о возвращении домой.
Но это только начало истории. Потому что никто не умирает. И писатель, оказавшись по ту сторону, увидел своих героев. Он всё таки провёл их в мир. И он оказался там, где всегда мечтал. Там, где он всё создал сам. Там, где он мог продолжать. Со своими героями.
Но по ту сторону света.

Поделиться: