Воскресный вечер, очень тихо
И за окном сгустилась ночь.
В руках моих застыла книга,
Она блужданий моих дочь.

Я написал её во сне
И в ней историй, нет, не много.
Одна.. как долгая дорога,
Другая -- просто о тебе.

Её читать я не устану,
А завтра снова будет утро.
Сейчас запрячу, и достану
Когда мне снова будет трудно.

Поделиться: