ПРОЛОГ

Белые стены, белый потолок, белый пол, белый свет, льющейся ото всюду и режущий глаза.
Я иду по бесконечному коридору следом за врачами. Ноги становятся деревянными, не слушаются.
Голова слегка кружится от запаха лекарств.
Перед нами проплывают двери палат.
Пятьсот один...пятьсот два...пятьсот три...
Уже скоро...
Нет. Я не хочу называть это место психушкой. Слишком грубое обозначение, которое коробит сознание.
Нет. Это клиника для тех, кто...
Работники в белых халатах останавливаются возле палаты номер пятьсот четырнадцать.
Один из них открывает замок тяжелым ключом, что-то ворча себе под нос.
Второй напряженно смотрит на меня.
В руке шприц, наполненный какой-то мутноватой жидкостью.
Врач привычным жестом выдавливает последние капли воздуха.
- Готовы? - бросает другой.
И, не дождавшись моего ответа, открывает белую дверь.
Я захожу...
В нос ударяет запах сырости. Он сидит на постели, поджав под себя ноги и безмятежно смотрит в окно.
Глаза совершенно пусты, лицо без каких либо эмоций, словно умер.
Я осторожно сажусь рядом и протягиваю руку.
- Борь...
Он смотрит в окно, на брызги серой воды, льющейся с неба.
- Боря, - хрипло повторяю. Все закончилось. Ее больше нет, слышишь?..
Господи, какие же холодные руки.
Он замерз.
- Закройте окно...
В комнате становится чуть теплее, но запах лекарств по прежнему бьет в нос...
Я не знаю, как себя вести с ним.
Слезы душат...
Я слегка обнимаю его.
- Теперь все будет хорошо, братишка. Верь мне...

Поделиться: