Идет дождь. И лужи цвета виски:
такие же рыжие, и пахнут противно.
Мы совсем близко. Играет «Limp Bizkit».
По мои волосам стекают майские ливни

тебе на плечи, на грудь, на руки.
Теперь мы оба пропитаны спиртом неба.
Мы – мученики давно известной муки, –
теперь до гробовой доски, до стен склепа.

Мы будем мумиями в новых странах
лет через триста после потопа.
Виски лечит телесно-душевные раны,
во всех стихах находит нужные тропы;

янтарными каплями разжигаем страсти
и неровным почерком пишем письма,
как каждый из нас был по-своему счастлив,
соревнуясь в эволюции своего эгоизма.

26/06/14

Поделиться: