У древних атлантов, что живут далеко от цивилизации, есть легенда, о Радужной долине. С девственными лиственными рощами и вечно зелёными лугами. Где мягкие лучи солнца, преломляясь, устилают небо над тобой, миллионами радужных осколков. А воздух, пропитанный, пылающим ароматом цветов, чист и сладок. Где в гордом одиночестве, живёт последний Белый Кролик, способный изменить твою жизнь, стоит лишь почесать его за ухом.
Минуя скалистые стены и снежные преграды, то поднимаясь вверх, то опускаясь вниз, преодолевая бесконечный холод и ледяной ветер. Обрекая себя на бесконечные страдания, сделать хотя бы шаг. Двигаясь вперёд, по мрачному серпантину. Терзая себя лишениями и принуждая к пыткам.Питая себя ложной надеждой, что - это, не миф. Ты сможешь добраться, если вера, не покинет тебя.
Каждый день, шаг за шагом, приближаясь загадочной, призрачной цели. Следующая секунда, будет казаться труднее предыдущей. В пути, счёт времени, теряет всякий смысл. Время, то замирает, подобно камням, лежащим на твоём пути; то стремительно, подобно ветру - промчится, оставив только пыль.
Однажды, встретив стену, что упирается в небеса, никто не может сдержать слёз. А выбор, разделит твою сущность пополам. Ведь это, только половина пути.
Рискуя всем, что осталось. Взбираться вверх, не оглядываясь назад. А оглянувшись, взглянуть на бездну, что простирается под твоими ногами. Осколки, тебя, срываясь вниз, безмятежно летят, навстречу вечности.
Пробираясь, от выступа к выступу. Перевести дух. А затем, с замиранием сердца, продолжить свой путь, снова и снова. Цель превратится в иллюзию. Разум, сотни раз, покинет тебя. Но обратного пути нет. Он будет лишь самоубийством.
За облаками, на самой вершине, все сомнения развеются, словно пепел по ветру.
Здесь, голубая трава, под ногами, мягче шерстяного одеяла. Неизвестные, спрятанные за широкой полосой испытаний, растения, словно искусственно созданные, отвергающие всё естественное для нас, людей.Словно галлюцинациями, сверкая неоновыми огнями цветы, будоражат всё внутри. А небо, радужными сиянием, и разноцветными переливами, озаряет тебя, вдыхая новую жизнь. Лишь Белый Кролик, вдалеке, мирно пасущийся на искусственной поляне, напоминает о реальности.
Собрав остатки сил в кулак, двигаться вперёд. Делать шаги, ногами, набитыми ватой. Преодолевая боль, что скопилась внутри тебя. Всё ближе и ближе, почти на расстоянии рывка. Всё тише и тише, что бы ни спугнуть. А кролик, с ярко голубыми глазами, всё так же, в ожидании. Сидит, не шелохнувшись, на груде черепов и костей, поросших голубой травой. Словно назначая цену, которую потребуется заплатить.

Grey G. Jones

Поделиться: