Как всегда, не расчёт, а случайность лишь,
Понадеялась, вдруг не проигрыш.
Заскучала: вокруг - шелест книг да тишь.
Вдруг любовь родится, а не выкидыш?
И придумала, разукрасила,
Изваяла из бледной пустоши.
И на мраморе белом стразами
Взгляд, как кукольный, обездушенный.
Кисти тонкие, жесты резкие.
Струсит пепел с сигары небрежно так.
Смотрит насквозь, что режет лезвием,
Хоть и кажется милым подснежником.
Есть в нём что-то инопланетное,
Явно точно - не здешних мест.
Лист пергамента - кожа бледная,
И таланта какого-то крест.
Но холодный такой, астероидный -
Стынет кровь уже метрах в двухстах.
И любить его - быть шизоидом
С обезумевшим смехом в устах.

Поделиться: