Птица – художник, мольберт её небо,
крылья – две кисти, мазок за мазком:
облако-клякса пузатою зеброй
пляшет стриптиз над горящим песком.

Солнце плывёт на спине, выпуская
кольца дымящихся олимпиад
из носоглотки проказника рая,
в ад поставляющего лимонад.

Ветер-босяк кувырком по вселенной:
пятки сверкают, ладони блестят.
Мир, ну какой же ты, блин, обалденный!
Блох только много в тебе и бесят.

Поделиться: