Слезу на смычок не уронишь,
Меня же доводишь до слез.
И звуки струятся, как повесть
О том, что еще не сбылось.

Еще не зовешься Маэстро,
Но слава, как девушка ждет,
Тебя отыскав средь оркестра.
И руки на плечи кладет.

Поделиться: