На крышке пианино пыль,
Пожухли нотные листы,
В душе поэта – полный штиль,
Мечты – наигранно просты,
Пейзаж постылый за окном,
Однообразных дней рутина,
Не посещает муза дом
В котором стены из ватина.
А музыка хотела жить,
И руки сами рисовали,
Тянули нотных знаков нить
Которые не оживали.
Копились стопками бумаг,
А ты, по-прежнему, спокоен,
Ты гений, или ты чудак,
Ведь инструмент твой – не настроен?!

Поделиться: